Decidi começar a escrever nesta tarde de 27 de junho de 2007 quando lia o livro “Clarice Lispector Jornalista”. É fato que a leitura me motivou um pouco, mais ainda, por causa de uma pequeninha borboleta de asas cinzentas e delicadas, que morreu bem pertinho de onde eu estava acomodada para ler. Observei aquela cena e logo fui verificar se realmente ela já não vivia, pois estava cercada de formigas que, para transportar o cadáver, faziam movimentos como se a pobre borboleta estivesse ainda tentando sair daquele ataque. 
Estava morta sim.
Imaginei o quanto este pequeno inseto teria vivido o que conseguiu fazer em sua breve existência, além de ter embelezado por alguns dias o jardim da minha mãe.
Todas as tarde várias borboletas se reúnem no caule da goiabeira do nosso quintal. É como se vivessem em comunidade. Não sei se elas vivem assim. Por vezes parecem ser tão solitárias, tão belas e únicas. Juntas com o bater das asas e trocando de lugares como que numa brincadeira, elas ficam desse modo curtindo os últimos raios de sol da tarde.
As borboletas deveriam ter sete vidas como os felinos. Elas mereceriam porque são menos astutas que os gatos e porque são lindas e frágeis, além de passarem por um processo demorado e doloroso para se tornarem finalmente borboletas.
Gosto de borboletas porque são livres, são leves. Talvez quisesse ser uma apenas por um dia, e que não fosse o último de uma borboleta que depois fosse devorada por formigas gulosas. Mas não saberia voar, teria receio da liberdade e talvez não saísse da primeira flor que eu encontrasse. No entanto lembro que borboletas não pensam. Melhor seria, pois preciso não pensar. Preciso ser leve, preciso voar de verdade. Quero me atirar do andar de cima da minha casa, não para morrer. Quero me atirar para a vida, assim como uma borboleta faz sem ter consciência disso. E as minhas longas asas seriam bastante coloridas de azul, vermelho, amarelo, lilás e verde. Puxa, eu seria uma belíssima borboleta de sete vidas!!
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